Милая моя Финч, ты неуместно забавна! Неумело пользуясь собственным очарованием (а оно есть и ты не можешь этого отрицать), ты с легкостью заводишь новых людей, как заводят месячных котят, и тут же выбрасываешь их — они не входят в твой график. Тебе кажется, что ты безумно влюбляешься каждый раз, но (признайся) ничего не хочешь делать.
Part 1
Ты построила город из камня
И выросли деревья на склоне
Предположим, что школа твой характер и не закаляла. Так что то, что мы имеем нынче — результат двухлетней деятельности. А что мы имеем? Вполне нормальное поведение: общительность, но не открытость. Другие люди с их внутренним миром интересны в количестве одного человека. Оставшиеся понятны ровно настолько, чтобы можно было понимать как с ними разговаривать и в какую разведку с ними пойти — лезть им в душу не хочется да и интереса не представляет. К себе пускаю а) редко, б) неглубоко.
Забавность представляется мне в том, что имеющееся на день нынешний похоже на василек, проросший между элитными пионами: уже n-ный год Финч демиуржничала самоё себя, чтобы понравиться очередному интересующему объекту — так появились рок, политика, история, химия, театральное мастерство, вокал, извращение над гитарой etc Разве что рисованием для души занималась да от Калугина не в блаженном восторге. В процессе сего творчества, этот мелкопоместный Сварог от всей души мучался и считал, что а) ломает себя, б) исключительно для благой цели.
В итоге, когда появилось время и
Ты построила город из камня,
И выросли деревья на склоне,
А вокруг стояли синие горы,
А внизу горело красное море.
А потом, когда закончился ливень,
Ветер высушил нашу одежду,
И мы распахнули все окна,
И утро принесло нам надежду.
Но я приду к тебе в образе смерти,
И ты свои сомненья развеешь,
Ты посмотришь на пустые ладони
И поймешь, что ничего не имеешь.
Только музыка реет над нами
И рвет наши души на части,
Только в музыке мы тянемся к солнцу,
А думаем, что тянемся к счастью.