И как эпилог, все та же любовь,
А как пролог, все та же смерть.
Может быть, это только мой бред,
Может быть, жизнь не так хороша,
Может быть, я не выйду на свет,
Но я летал, когда пела душа
И люди вокруг другие. Совершенно другие. И никаких не хочу вообще. Понимаю, что надо звонить им, писать, хоть изредка, даже, бывает, заставляю иной раз себя это делать. Радуюсь, если мне звонят/пишут и не обижаются, если я этого не делаю в ответ. А по желанию пишу, в лучшем случае, адми и-то, кажется, постоянно отвлекаю, хоть и услышала, что могу писать в любое время и что угодно. И всё. И это страшно. Хуже того, я понимаю, что окромя адми и нет интересных мне людей. Т.е. мне не хочется, мне лень копаться в окружающих и искать в них что-нибудь, что будет мне интересно, из-за чего я стану встречаться, разговаривать, искать время и место на этих людей, а с первого взгляда я в них не вижу чего-то цепляющего! И это мне совсем не нравится. Потому что это неправильно, это непривычно. Непривычно, что мне хорошо наедине с собой и я не хочу никого видеть рядом. Т.е. могу, конечно, встречаться с людьми, помогать чем-то, что-нибудь делать, но это кажется противоестественным что ли. Ещё я стала бояться привыкать к людям, потому что они слишком быстро уходят
Так непрочно и зыбко,
И взгляд твой почти неземной.
Будто всё здесь - ошибка,
И сердце ждёт искры иной.
Потому-то молчит
И молчит небо над головой