Железо не радует, м-дя: вирус-таки сожрал винду, теперь надо переустанавливать, либо каждый раз терять все установки и дождаться пока не сдохнет окончательно, либо акция «в поисках системного диска» с находками в виде билета на Бутусова и 5-10 печатных книг, ибо хочется что-нибудь уже почитать. Висит вон список из 20 книг, на компе хранится туева хуча, а всё равно читать с монитора до сих пор для меня как доступное извращение.
Нонсенс на нонсенсе: спать ложусь рано, т.к. не висну, а читаю на ночь. Встаю из-за этого тоже рано, т.е. часов в 8-9. Как утро занимать: вообще не понимаю. Читаю дневники и думаю: почему от меня ещё не отписались? по сути, я не пишу ничего специфического, даже интересного ничего. В этом свете захотелось почитать старые дневники. В поиске своего экземпляра дневников Николая II. Вроде сошлись, что он у Ксюши. А так читаю Вильмонт. Угнетает слегка, но мне нравится её слог. Писать так я, конечно, не хочу, но «для почитать» она мне ужасно нравится.
Просто интересно: откуда у современной девушки такое самомнение и псевдогордость? Почему надо обязательно написать или что все «кабели», или что-то из серии «не показывай». Всё равно понятно, что переживаешь. Так зачем? Почему не пойти и не поплакать на широкой груди подруги/други, ну? Зачем показуху-то устраивать? А уж тем более, почему не идти и решать на старте все проблемы? Почему не решать проблемы по мере их поступления? Так же легче жить. Разве нет? Несогласные могут кинуть камушком )